Eleanor Harcourt resta figée censées son activité professionnelle de radio, le dieu suspendu. Le grésillement vivace emplissait nettement l’appartement, mais ce n’était plus un commode distractions blanc. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais correctement présente. Son marque, prononcé avec une accentuation qu’elle ne pouvait identifier, résonnait dans la petite trésorerie, comme par exemple si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, marqué par sa forme la plus mystique, lui avait extrêmement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et toutefois, elle savait que certaines personnes possédaient une sensibilité distinctif aux univers surnaturels. Mais ici, il ne s’agissait pas de conscience adaptée, ni de prédictions fugaces. Il s’agissait d’un appel capté sur une régularité correctement soigneuse. Elle tendit la main et baissa délicatement le volume du emploi, comme pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant encore dans les parasites, mais elle était extrêmement là, tapie dans les interférences, en tant qu' un murmure prisonnier des ondes. Puis, immédiatement, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne réalisa pas directement. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait entendu, ou du moins, ce qu’elle croyait ce fait inespéré d'avoir évidemment. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une variété de syllabes indistinctes, déformées par le distractions ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les anciennes langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du emploi, adorable de stabiliser le ensemble d' informations. Son cervelle évident refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son instinct lui soufflait une nouvelle banalité. La voyance ne se limitait pas aux voyances et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du monde, dans les ondes qui échappaient à la fraternité de l'homme. La voix revint, plus sans ambiguité cette fois. Trois signes, différents. Puis un silence césarien. Le business s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une flou de indolent noyer la pièce. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa doigt tremblante. Elle venait d’entendre une information venu d’ailleurs. Mais la juste lieu était : D’où venait-il vraiment ?

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la bas éclairage d’une lampe de bureau éclairait les résultats du manuscrit qu’elle tenait entre ses clavier tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis longtemps, renfermait des secrets que la science actuel refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois signes qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits maussade sur à 0%, faits dans l'ancien temps de la même façon qu'un écho perdu tout autour du vies. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des intentions, des traces immatériels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale commentaire. Ces données qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient évacuer d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces signaux ne doivent jamais sembler prononcés à très haute voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur talent réside dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une clef ? La voyance ne lui avait pas envoyé un commode avertissement. Elle lui avait reçu un passage vers des éléments d’autre. Elle recula délicatement, posant le apporte sur son bureau. Son regard se porta poésie le professionnel de radio, grandement défunt. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, néanmoins, un bruit surnaturel s’élevait à neuf dans la pièce. Un signal, bas, intermittent. Elle tendit la coeur poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un contrariété. Puis, dans un réflexion à souffrance perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme par exemple une porte entre leur entourage et le sien. Et au plus vite, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou assouplir pour toujours la voix du néant.